18 (O el deseo de batir las alas).

Ese mundo que crees tuyo no es más que una ilusión de cristal,

translúcida penetras en la inhóspita celeridad de la tristeza más ruda,

etérea con tus luces y tus sombras,

dubitativa poeta asexuada.

Ahora más que miedo es desidia...

Quedan 18 días para la libertad.