Roman à Clef

Sylvia Plath.

Olmo -fragmento- (Ariel)

Sylvia Plath.

"En mí vive un grito.

Por la noche aletea,

Buscando, con sus garras, un objeto de amor.

Me aterroriza el algo oscuro

Que duerme en mi interior;

Percibo durante todo el día sus giros blandos y plumosos, su Malignidad.

Las nubes pasan y se dispersan.

¿son ésas las caras del amor,

esas pálidas irrecuperabilidades?

¿por eso me inquieto el corazón?

Soy incapaz de más conocimiento.

¿Qué es eso, esa cara asesina en su estrangulación de ramas?
Su beso de ácidos serpentinos petrifica la voluntad.

Tales son las faltas aisladas y lentas

que matan y matan y matan. "

Y hoy es el Día Mundial de la Poesía...y no me preguntes por qué pero tus palabras me saben a manido. Creo que cada frase tuya está medida al milímetro, o sea, que no me las creo. Creo que quiero no creerlas y las creo, no obstante me creo lo suficientemente ingenua como para creer que creo que no te creo y creerte me hace disolverme en el viento.

Me di cuenta de que todas eran suicidas. Bellas y blanquecinas cual orquídeas al sol. Sangrientas y tristes, deshechas de amor y poesía.

¡Feliz día de la poesía a todos/as!